一座盛开着白色蔷薇的贵族花园，没有栅栏的花园的草坪中间点缀着灰白色的石路。组成这羊肠小道的石块上坑坑洼洼，近看，它们的颜色质地就像一块块钙化的白骨。被衬托的杂草，呈现出一种无精打采的淡青色，像是走了神似的，等隐隐的凉风拂过去了，它们才有应无应地胡乱点头，早已乱掉了本该一致的方向。

    草坪与石板路向后延伸至一扇缠满暗棕色藤蔓的大门，黏在藤蔓上与门板上的青苔已经将其材质本身的光辉完全掩盖，谁也不知道那门本来是用什么做的。大门及其周边同样不知什么做的高墙围成一圈，把它们身后的一座高大城堡牢牢包在手掌心里。

    但那座孤独寂寞的贵族宅邸，又像是离它们很远很远。介于灰色与蓝色之间，比那阴沉的大门高墙的色调显然要明亮一些。它，干净而忧郁。

    整座城堡的正面看上去还比较宽敞，竟会与它又细又尖的穹顶极不相称。越到顶上，那建筑物的屋顶就越尖，最后尖到只剩下一条细细的线，要不是那尖顶上的十字架，人们还真以为它以看不见的形态无限延伸着呢。很担心这十字架哪一天掉下来，砸到底下散步的无辜行人——不过看起来，那道门似乎不欢迎无知的来客。

    尖顶似乎在嘲笑着自己所指的这片天空。这极不干脆的天空中没有太阳，也没有月亮，呈现出一副将睡未睡，欲醒不醒的朦胧姿态，既不阴沉也不明亮；既无一丝云彩，又像是在天边，在花园两侧的天边，各自涂抹上不同的色调：一边是淡金粉色，另一边又是深灰绿色；既无一缕烟雾，又像是撒网似的在自己与大地之间撒下一团看不见又劈不开的雾气，明明是摸不着，又觉得它处处都在。

    在这样的空气中，偏偏又飘荡起，一个纤弱的，美妙但颤抖着的，略带痰音的声音：

    i一ster devil bued hiself

    bued hiself

    bued hiself

    i一ster devil bued hiself

    bued hiself

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    一个盛装的男孩一面将左手平举在花园里的一片白蔷薇上，一面似哼非哼地唱着一首不知从哪儿编得的，由《l一nd一n brid is fallg d一n 》的前半部分改编来的歌。它的曲调似乎发生了一个不衷实的改变，这改变发生在第一句与第四句上。哼唱着这首歌曲的贵族男孩，他的左手手腕正对着自己。随着他慢悠悠地迈步，左手像是在花田中游行。

    左手手腕已经被割开了一道口子，细细的红线从中缓缓地溜出，到了半空中变成了断断续续的红珠，滴进雪白的花圃中。原来，这里的每一朵白蔷薇，都或多或少地沾上了点点猩红。只不过有的是滴上的，有的是溅上的；有的还很新鲜，有的已经凝结了数百年了。

    “您又在浇花了吗，小无名氏？”坐在摆于草坪间空地（请原谅我之前的叙事疏忽）的木制靠椅上的贵族先生笑问道。

    他手捧一本装订考究的古书，但书封面上的字已经被岁月的衣鱼啃食殆尽。他所做椅子的旁边，是一张用黄杨木制成的圆桌，其桌脚与和它同等材质的靠椅一样，被雕刻上了式样反复的花纹。

    “放尊重点，我可比你大了六百岁，叫我吉尔伯格。”男孩停止了歌唱，语气中带有火药味，但脸上却静如止水。他的视线仍未离开那片花海。

    “真搞不懂您为什么喜欢这样的名字，吉尔伯格先生。”椅中人继续打趣道，“为什么不干脆直接继承上一代的名字呢？难道说你对人类社会还有留念？”

    男孩收起了那只“浇花”的手，手上的伤口瞬间愈合，像是遵循着本人的意愿。“要不是你带来了宗祖中意

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